sábado, 22 de diciembre de 2018

viernes, 21 de diciembre de 2018

del manicomio universo

 
Hace falta un gran silencio,
un silencio sobrecogedor
y absoluto.

jueves, 20 de diciembre de 2018

martes, 18 de diciembre de 2018

lunes, 17 de diciembre de 2018

viernes, 14 de diciembre de 2018

jueves, 13 de diciembre de 2018

martes, 11 de diciembre de 2018

24 años sin papá


Claudia y Violeta son tus nietas, nacidas en el siglo XXI. Están Rosa, mi chica, y Miguel, el chico de la nena. Se esfumaron Rosa, Paco, Teo... De tus nietos, los que conociste, Bruno (casi, casi maestro) anda por Francia, vida de zíngaro en su furgoneta-carromato. Con Alma, creo. Lucas (escultor y kendoka) se casó hace casi dos años con Irene, que dibuja de maravilla. Mario, el más pequeño de los tres, compone música y vive con otra Irene, la escaladora. Ha habido cambios de pareja, separaciones, divorcios...Mamá ha pasado varias veces por el hospital, pero es muy resistente. No has conocido ni móviles ni internet. Tu vida fue corta, pero con mucho sabor. Ahora vivimos tiempos muy distintos, somos como pollos descabezados. Nunca serás viejo en mi memoria, papá.

lunes, 10 de diciembre de 2018

viernes, 7 de diciembre de 2018

jueves, 6 de diciembre de 2018

domingo, 2 de diciembre de 2018

sábado, 1 de diciembre de 2018